Imaginei um músico de subúrbio, espremido entre horários inumanos, tentando sobreviver de sua arte. De repente, uma chuva destas cariocas que alagam-quarteirão.

Ele, retornando de uma festa de quinze anos onde quase tudo deu errado, com o teclado na cabeça, pulando poças (mas 100% macho), fugindo de ratos. Até que a situação corria divertida não fosse a onda de sujeira que o circular do bairro joga por cima dele e de seu Yamaha.

Desolado, este pai de família que não renunciou ao seu talento, resignado, brada: Vou colocar para secar no telhado, agora que deu uma estiada.

E foi vender bala no sinal, quando a dignidade não voltava.

(em tempo: a foto foi tirada na escada que dá acesso ao departamento financeiro da escola dos meus filhos. Não, não aceitam teclados como pagamento)